“Cuántas muertes más serán necesarias
 para darnos cuenta de que ya
han sido demasiadas”
Bob Dylan

Tarde ardiendo, sopor, calor de muerte. Estruendos en cadena, mal agüero. ¿Cohetes en otoño? ¡No lo creo! ¿Estarán celebrando alguna virgen? Pero eso es en la noche. ¡Que fue una metralleta!, dijo una y nadie le creía, tú estás loca, no seas exagerada. Son los güercos cabrones, los de Amparo, los mismitos de siempre, haciendo otra de sus chingaderas. Esos fueron balazos, ¡ni dudarlo! ¡Ay Dolores!, figuraciones tuyas, tú siempre con tus cosas.
Todo cesó de pronto, ahogados gritos. Vecinos en la calle, desconcierto. Una ola de tragedia. El reloj de la vida se detuvo. De pronto un alarido socavó aquel instante y nos llenó de angustia. ¡Fue Juanito, el muchacho de la “vulca”! ¡Le llenaron el cuerpo de agujeros! ¡Pero cómo, si aquí no pasa nada!
Hace mucho que cesó la violencia en las colonias viejas. Y corrimos a verlo por el morbo. Y la sangre corría a borbotones. Y se inundó la calle de tristeza. Pero por qué, si no hacía daño a nadie, y mantiene a su madre y dos hermanos. Se la partía jalando todo el día. Pues sí, pero era “narco”, metía la cocaína entre los rines de las camionetas, negras y blindadas, a las que seguido les cambiaba las llantas. ¿Pero cómo? ¡Ay!, no es cierto, el dueño del lugar es gente seria y no andaría con esas pendejadas. Y tú como lo sabes, la tentación es mucha. Nadie conoce realmente a sus vecinos.
Y aquella madre no podía creerlo. Y el padre que se fue pa´l otro lado. ¿Y ahora quién va a mantenerla?, dijo otra voz cortante. Ya cállese doña Rufiana, “uste” como siempre tan inoportuna. Fueron Zetas o polis, nadie supo, venían encapuchados hasta el alma. Pero qué corazón de los pelados, ¡qué sentiría su madre si los viera! Juanito sí que era un “pan de Dios”, siempre activo, sonriente y animoso, le gustaba cantar las de Vicente y ayudaba a quien se lo pidiera. Yo no creo que haya sido capaz de vender droga, para mí que tal vez lo confundieron, aunque los narcos no perdonan a nadie, aun seas joven o viejo. Pues sí, Doña Remedios, nadie sabe lo que sentía por dentro ese chamaco, pues parecía feliz, eso creímos y mire ahora revuelto entre su sangre.
Llegaron granaderas y patrullas, como avispas inútiles al consumado hecho. La ambulancia se retrasó un poquito, el tráfico terrible, daba igual. Juan ya no espera nada, ya juzgado por Dios. Lo cubrieron con una sábana y cercaron el área con listón amarillo. También llegó el ministerio público para dar fe de aquel asesinato. Yo no sé para qué, que al cabo no hacen nada, comentó dona Justa. Pero, ¿por qué tan joven? ¡No es posible! Pues sí, a ellos todo se le hace fácil y ya ve cómo acaban. ¡Qué miedo! Doña Angustias, qué será de nosotros si seguimos así, ya no sabe uno donde guarecerse.
La venganza cobrando sus derechos en aquella alma noble. ¡Sólo tenía 19 años! ¿Mártir o verdugo? ¿Quién lo sabe? ¿Alguien sería capaz de confirmarlo? Sólo quedó la sangre coagulada, el olor a tragedia y otro ángel arrancado de la tierra. Pero por qué tanto odio, tanta sangre y violencia, no había necesidad de destrozarlo. No debieron dejar que los niños lo vieran, por eso ya no les importa nada. Ya se perdió el respeto hacia los viejos.
Volveremos a los tiempos de antes, cuando todos usaban la pistola y mataban personas como puercos. El infierno esta aquí. Diosito nos perdone y nos ampare, cuiden mucho a sus hijos. Vénganse, vamos a rezarle un rosario a ese muchacho… “En nombre del padre, del hijo…”

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